tag:blogger.com,1999:blog-87345142153131774442024-03-13T07:01:27.447-07:00CalimaNaranjito. Lentejas. Temporada 10/11Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-75741230620325345372010-06-26T17:06:00.000-07:002010-06-26T17:07:39.990-07:00CPMPCThe self-destructive power of adrenaline.<br /><br />Copy-paste mind -> pcTrumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-72178075865285364592010-04-14T14:52:00.001-07:002010-04-14T14:52:48.048-07:00doMatthew Peterson: Let me ask you a quick bonus question here. I know you do teach. You’ve written a couple self-help books like Characters and View Point and How to Write Science Fiction and Fantasy. What is some of the most important advice you give your students?<br /><br />Orson Scott Card: The most important advice is just write your brains out. You learn more from writing, even a very bad novel, than you do from any number of writing classes. Just putting out the words teaches you. And so I often tell people who come to my writing class, I ask, “Why are you here? What do you think you’re going to get that you wouldn’t get by staying at home and just writing like crazy?” And especially college students. You know, they say, “What should I major in to prepare to be a writer?” I say, “Well, major in dishwashing at a restaurant. Major in general studies. Major in something that will give you a paying job.” Whatever other interests you have. But there’s no course in writing that will help you become a writer. Period. Not even the ones I teach.<br /><br />Now, I’d like to think that my stuff is useful. But still, what you have to do is just write and write and write. But, while you’re doing it, you have to write intelligently. It’s not useful if you just love everything you produce yourself. You have to then re-read it critically, you have to understand, from the story, what is and isn’t working. You have to learn from it. And you don’t learn from it by asking other people’s opinions. You learn from it by letting it sit for a while and coming back to it yourself. ‘Cause other people’s opinions are only going to tell you what they expect or what they would have written, or what their English teachers taught them to expect in fiction. In other words, useless crap.<br /><br />And what you need as a writer, is your own eyes to help you see where the differences are between the story that you’ve written and the story that you wish you had written. That’s where you do your learning.<br /><br />Matthew Peterson: I like what you said, you know, publishers are kind of funny and like you said in the main interview, they’re kind of funny, they don’t want to publish something unless it’s been written. [laughs] So, you gotta write.<br /><br />Orson Scott Card: I mean, how many writers are there who say, “I’m going to write a novel someday.” That just makes me sad, because of course, they’re not. Again, I tell them, the college students, if you want to be a writer, why aren’t you writing? What are you doing in this class? Why are you doing this? Why are you in college? If you have another agenda in college, great, but if you’re here to learn how to write, what a waste of your time. You should be writing.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-30154993196114712842010-02-18T11:53:00.000-08:002010-02-18T12:08:04.403-08:00Generación-1Como veo es cada vez más común que cada pocas semanas se ponga de moda un nuevo tipo de generación para describir lo borracha, idealista, maltratada o egoista que es la generación venidera querría explicar en pocas palabras mi opinión sobre ello.<br /><br />Quiero recordaros el buen negocio que es para el sociólogo sacarse términos de la manga que cubran la demanda tan humana de poner nombres a la desgracia. Llamar a un conjunto social generación nana, pispis y caca es la herramienta del nuevo primate. El pequeño mono que antes señalaba con el dedo al mono que le había tirado un coco desde un arbol más alto ahora le pone nombres pseudocientíficos a la causa de su rabia.<br /><br />La generación-1 surge en un periodo de tiempo menor, con margenes un tanto restrictivos. El dia YY del mes XX del año 19NI después de un proceso doloroso el mundo ve el nacimiento de un nuevo concepto generacional. El individuo.<br /><br />Cada vez que se hable de ese conjunto social con características comunes distinguibles de el resto de individuos por el periodo temporal de su nacimiento siempre podremos sacar de su error a los adinerados sociólogos (los que aún se están haciendo ricos participando en tertulias).<br /><br />¿La generación XX? No, la generación-1.<br />¿La YY? No, la -1.<br />¿La tripe A Goldman-Sachs? No, tampoco. La -1.<br /><br />¿Tan dificil es tratar a la gente como individuos? ¿Ya que estamos porque no dejamos de usar palabras como verde, rojo, amarillo y lo llamamos color? O mejor, cosa.<br /><br />Hasta luego cosa!Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-71290880959865030192010-01-08T17:59:00.000-08:002010-01-08T18:01:11.796-08:00<div style="background-color: #eee; width: 210px;"> <a href="http://lalistadesinde.net/"><img align="center" src="http://bayimg.com/image/hahnoaacl.jpg" alt="La Lista de Sinde" style="border-width: 0px; float: none; margin: 2px;"/></a> <form action="http://www.google.com/cse" id="cse-search-box"> <input type="hidden" name="cx" value="004411908642504437083:1dyk2klbrj8"/> <input type="hidden" name="ie" value="UTF-8"/> <input type="text" name="q" style="width: 205px; margin: 1px 1px -2px 1px;"/> <input type="submit" name="sa" value="Buscar descargas!" style="margin: 4px 0px 0px 0px;"/> </form> <script type="text/javascript" src="http://www.google.com/cse/brand?form=cse-search-box&lang=es"></script> </div>Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-79772422102948231102009-09-24T05:56:00.000-07:002009-09-24T06:21:36.646-07:00AuUna madrugada me encontraba en una acera vacía cerca de las vías del tren. Con la música alta cruzaba la acera, mirando proféticamente al trafico que podría venir a mis espaldas. La banda sonora no tapaba el sonido de mis pasos que se acompasaban a la música que llevaba. Algo de rock creo recordar.<br /><br />El viaje se hacia largo a pesar de mis intentos de abstraerme con chorradas. Desde paranoias básicas de giro de pescuezo hasta teorías extrañas sobre alienígenas. Un joven pasándoselo bien ensimismado y ebrio de realidad, contando sus propios pasos y repasando la lista de fracasos y triunfos. En eso me encontraba.<br /><br />Cuando algo te detiene y te aparta de tus miedos rutinarios suele ocurrir lo siguiente: Una de las luces en las que te vas fijando. Una luz que va recorriendo con un tintineo metálico la vía en la que te estabas concentrando cambia. Ya no atraviesa la densa madeja de oscuridad que se desplaza contigo. No encuentra tus ojos.<br /><br />Después de la vista perdida que confirma un perfil en la distancia bajas las música. Te concentras en escuchar los sonidos del otro. Y con sus pasos llega también una nota distinta. Un chirrido velado por la distancia. ¿Me pica lo suficiente la curiosidad como para pasar cerca del extraño y curiosear?<br /><br />Cambio de paso y cierro la distancia rápidamente. Ahora ya esta claro. Lo que despertaba mi curiosidad era música flamenca a través de los altavoces de un movil y mientras cruzo miradas con el extraño me desoriento. Si ya se ve poco en esta ciudad y la poca luz que queda la absorben las idiosincrasias locales pasa lo que pasa.<br /><br />Esta es la historia de como me choqué contra un poste el otro dia.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-42416496637047261762009-06-21T08:27:00.000-07:002009-06-21T08:35:11.455-07:00Minutos musicales<object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ifm1OfhoOpE&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Ifm1OfhoOpE&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object><br /><br /><br /><object width="640" height="505"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/v5wpWOMqPVw&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/v5wpWOMqPVw&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="505"></embed></object>Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-6151795515620886302009-06-21T07:41:00.000-07:002009-06-21T07:50:11.342-07:00Protegidos por el cueroAluminio magnético es el último grito de la moda. Moda moribunda que nadie sigue ya. Una diseñadora anciana con un cuerpo mil veces operado llora en una pasarela solitaria de un muelle. Los perros abandonados, las alimañas pasean en fila y rodean a la diseñadora derrotada de rodillas.<br /><br />El último grito de un pasado mejor, de una época de inocente juventud. La moda no existe. No es no ir a la moda. No es.<br /><br />La sociedad se extingue como el fuego entre las cenizas de una civilización. La humanidad vuelve a sus acogedoras cuevas. Las luces antes de dormir, se apagan.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-87556369284514213112009-05-21T14:54:00.000-07:002009-05-21T15:14:46.951-07:00La guerra del ethernautaLa muerte de la verdad está relacionado con la muerte de la familia. Los lazos se desmigajan pasado el tiempo de caducidad, las relaciones se desgastan como huesos ancianos y el resto lo da el mal juicio y la circunstancia real de necedad general globalizada.<br /><br />¿Es entretenido hablar mal de algo? Si, sobre todo por aquí.<br />¿Es protestar un deporte? Si, olímpico en el 2020.<br />¿Hay alguna verdad en estas letras? Si, pero.<br /><br />Si tenemos 100 ancianos violentos, 40 soldados viciosos, 20 patos moribundos y 40 osos polares salvajes, ¿que ritual de aparaemiento sería aconsejable en esta nueva sociedad de sociedades supuestas franqueables las barreras genéticas?<br /><br />a) Solución obvia: Este problema no tiene solución y si la tiene, no existe.<br />b) Solución racial: Los negros por un lado, los violetas por otro. Los demás todos muertos.<br />c) Solución achaparrada: Golpe inelástico y quimeras mutantes de hasta 20 miembros.<br />d) Solución beta: Población vegana y esqueje con arboles formando bárboles juguetones.<br />e) Solución ajena: Acumular caspa y fundirse con ella creando un virus macromolecular e invencible.<br />f) Solución salomónica: Viene policía, se vuelvan todo lo ilegal en la boca. Pueblo robotoyonki. Sólo Cashern sobrevive.<br />g) Solución Yomkipur: Se crea un pueblo elégido. Dividen charcos en dos mitades cuando pasan rapido por encima de ellos en patinete.<br />h) Solución vehiculo espacial: La tierra se desangra. Parece marte desde aquí arriba. 4 semanas después: lo mismo.<br />i) Solución ultraviolenta: La lírica acompaña las bacanales violentas. Todos sobrevivien con cicatrices viriles.<br />j) Solución camino recto: El castellet se derrumba y ahí todo el mundo hablá chino.<br />k) Solución vena: La vida es así. Los glóbulos blancos se asocial y dominan la sociedad del mañana<br />l) Solución sarpullido: Se forma una cadena por contacto cutáneo. El código forma una doble hélica visible desde la muralla china.<br />m) Solución Operación Desierto Arenoso (ODS): Los buenos ganan la guerra y se llevan a las chicas. Después no saben que hacer con ellas y las devuelven pero no se las descambian por las balas.<br />n) Solución arquetipo decimonónico: Todos los secretos se desvelan en un baile. Rostros carminados. Piñas por pelucas.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-39539289694498503222009-05-18T13:42:00.001-07:002009-05-18T13:53:37.764-07:00Lobotomia testicular o como la polla dejo de pensarCaminando encontrose el falo<br />piedra dolida por fea caida.<br />Estando de simiente vacia<br />y ya no tieso el palo,<br />sufrió grave lobotomía<br />y el falo-juicio nublado.<br /><br />Oh, que será de mi, preguntó el líbido apenado.<br />No tendré destino al que acudir.<br />La brújula inmovilizada ha quedado.<br /><br />Y no sólo no sabre a donde ir.<br />La cama vacía se reirá de mi costado.<br /><br />No temas contestó un priscilo elefantado.<br />La flor a la que pertenezco acepta también degenerados.<br />Y eres tú, falo descabezado,<br />la razón de ser de la horca,<br />o de estos cuchillos en mis manos.<br /><br />Silencio en la tierra yerma<br />y luto por un pasado falo.<br />Queda mentir a la viuda<br />para que olvide a su amado.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-60971381111919880782009-05-18T04:44:00.000-07:002009-05-18T05:10:01.730-07:00La virtud mutanteSi se descubriera algo parecido a la fuente vital del hombre tendríamos que evaluar las distintas imágenes que a lo largo del tiempo se han asociado a ella.<br /><br />Su manifestación física sería entonces, por ejemplo, una pequeña masa (por lo frágil) de un especie de plasma/gas denso/n-estado de agregación (por lo poco manipulable) y de gran concentración energética manifestada por la luz estilo aurora boreal en su interior (dando una imagen de inestabilidad pero también de fuerza vital que modifica su entorno). Materia de estas características permitiría tener una unidad de vida retenida entre las manos de alguien y esto nos daría una idea acertada de lo fácil que es para prácticamente cualquiera dominar la realidad de cualquier otra persona.<br /><br />Si bien las consideraciones previas más interesantes serían las de la manifestación no física. La esencia de la vida como acto o como abstracción. Un parto, un velatorio, una ceremonia (religiosa o no) donde se celebra la vida de otra persona. Mucha gente identifica la esencia con estas muestras. También los cambios de identidad, la locura, el odio y el amor. El griterío gutural de la humanidad y su civilización de culturas.<br /><br />La percepción de los distintos elementos y el peso final que tienen en nuestra esencia vital provoca que se nos muestren como un caleidoscopio mareante. Es interesante ver como la idea de Dios se usa también como metáfora exógena de esto mismo.<br /><br />La solución se encuentra en mirar a un espejo que refleje algo más que nuestra imagen. Un ingenio físico que refleje algo más que nuestra realidad física (si la hay). Algo que conteste a una pregunta que quizás no tenga respuesta. No todas las preguntas tienen respuesta.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-45996110023392599422009-04-28T04:13:00.000-07:002009-04-28T04:32:06.667-07:00CrónicasAlevines se adentran en la maleza sin esperar al tutor encargado y encuentran caminos que surcan la hierba como cicatrices viejas. Los pasos les guian a pequeñas lagunas y grandes charcos donde es notoria la ausencia de cualquier tipo de vida animal.<br /><br />Descansan a la sombra de la flora en las orillas. Beben en las zonas menos estancadas y se alimentan de los frutos de cocoteros y plataneros.<br /><br />-Y si se acaban? -pregunta el menos listo pero más rápido.<br /><br />Pues nos comemos entre nosotros contestan con el rostro cansado el resto.<br /><br />Vuelven de nuevo al borde de la montaña donde los gritos del joven venteañero suenan cada vez más débiles. Se le ha olvidado ya probablemente que el ese el encargado del grupo de chicos. Que todos ellos se encuentran bajo su responsabilidad.<br /><br />Los chicos se muestran creativos y discuten acaloradamente el mejor método para que se lea las cartas de despedida recién redactadas. Temen ser demasiado jóvenes y marcharse dejando atrás una vida vacia. Sin haber aportado nada esencialmente propio a la gente que seguirá existiendo. Se sienten como agua estancada a los márgenes de un rio cuya corriente se desplaza hacia delante y olvida rapidamente lo que quedó atrás.<br /><br />[A continuar, o no]Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-71340254218087955862009-04-15T13:10:00.000-07:002009-04-15T13:38:08.404-07:00Canción de amor a la nada"La nadería obtrusiva en las fosas nasales agotaría a un hombre con tres pulmones." CoalWorkers of the World<br /><br />Lo cierto es que si el suelo que pisaba cuando volvía de correr por el parque no daba la impresión de mantenerme en pie era porque mi cuerpo no aguantaba más el ritmo que la acera llevaba.<br /><br />Los órganos se enganchaban entonces unos a otros y colgados, en su lucha agónica, centraban su esfuerzo en aguantar y aguantar. El pecho se contorsionaba con cada trago de aire pero las sensaciones no llegaba prácticamente a las uñas.<br /><br />Todo eso no me hacía sentir nada fuera de lo común. La debilidad del hombre no son sus vicios sino sus virtudes y fue la virtud moral del ansia de mejora la que me hizo arrastrar las raídas zapatillas de deporte por arena, cemento y barro. Los vicios creo recordar que trataban mejor a sus tan humanos huéspedes<br /><br />***<br /><br />El gozo de la transformación que sentía el gameto primigenio convertido ya en cigoto la experimenta ahora el alma del deportista moderno. Sus pulmones cantan alegres, con un silbido tuberculoso: la melodía del cansancio absoluto. El ritmo lo llevarían las suelas gastadas de las zapatillas: de forte a pianíssimo, un sonido arrastrado que no cesa. La voluntad de quien las lleva es lo que acompaña a la melodía. Acordes desfasados son la naturaleza virtuosa de esta suite barroca en varios actos.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-61976810311565728972009-03-16T13:34:00.000-07:002009-03-16T13:37:48.882-07:001 2 Fuck You<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FdNS4g8vOnc&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/FdNS4g8vOnc&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-77799694261042208942009-03-05T09:03:00.000-08:002009-03-05T09:10:43.335-08:00Mi falsoSiempre se pregunta la gente si tienes que mejor callar antes que algo importante decir. Fuera lo que tuviera la criatura son pelos como escarpias lo que provocan el retrato de esa fruta madura.<br /><br />Si no cambia el tiempo será destino de humano el callar cuando sea todo dicho y todo por hablar demasiado. Y si no tienes que decir nada ahora mismo calma tus impulsos con brebajes y del sueco peliculas dobladas compra, o roba sin que te pillen.<br /><br />Cualquier escusa para robar es buena pues atentar contra privada propiedad es un saludo solar que embellece tu esculpida en pizarra historia y agrada a dioses inmorales y virtuosos mortales por igual siendo estos últimos los ultimos responsables de beber a tu salud en tabernas calladas.<br /><br />Si bien es mentira que la científica rama tenga acción alguna que emprender sin mi me siento borracho de felicidad cuando lo obvio se hace palabra y lo sagrado se hace risa de dientes cuadrados.<br /><br />Ave Sardina.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-83404460094211139972009-03-02T15:56:00.000-08:002009-03-02T16:31:39.381-08:00NeeDices: "Todo lo que te comunico ahora es mentira". Y te callas.<br /><br />Suponiendo que dices lo contrario de la realidad, es decir, que me estás mintiendo diciéndo que me mientes tu frase se entiende. Pero si lo que ocurre es que has dicho algo aleatorio, cruzando unas palabras con otras entre los dientes, sin saber bien que buscas en tu cerebro cuando entornas tus ojos desorbitados huyendo de la luz intensa que se te clava en las mejillas, entonces y sólo entonces quizás, probablemente, te esté torturando.<br /><br />¿Por qué sinó escucharía tus "comunicados" en tal contexto? ¿Que puede haber de atractivo para mi en permanecer como invitado neutro en una tortura lo suficientemente estereotipada como para tener una luz iluminando perlitas de sudor y saliva salpicando un rostro?<br /><br />Nada. Estoy a favor de todo esto parece ser. Si te da pena lo que voy a hacerte dejaré que me pares y a modo de disculpa me lo haré yo mismo. Hasta ahí llega mi generosidad y naturaleza bondadosa. Pero antes de que digas nada y como pista te voy a describir una situación:<br /><br />Estas viendo el perfil de un hombre sentado en una silla en una habitación cuadrada, pobremente iluminada y aparentemente vacia. El hombre encarando el centro de una de las cuatro paredes y a una corta distancia de ella. El hombre está un poco encorvado y descubre una arma en su mano. Un arma con gatillo. El hombre mira hacia al frente y descubre un espejo donde otro hombre le devulve la mirada. No reconociendo el rostro el hombre se sobresalta un poco, de tal forma que sólo sus visceras notan el pequeño acelerón de su corazón y el resto del metabolismo.<br /><br />A los pocos minutos se calma y habla. El otro ya le amenaza con matarle a traves de ese espejo. El hombre descubre en el espejo una puerta hacia si mismo. Esa ventana libera más temores y dudas en el hombre y lo condena a una decisión: Dar o recibir muerte.<br /><br />No digas nada aún y piensa sobre esto. Te informo de que va a ser con esto que ves en mis manos con lo que te despacharé pero si lo prefieres puedes decirme antes de que empiece que no. Entonces me haré lo que iba a hacerte a ti delante tuya. Y moriré.<br /><br />Así que parece que es el fin. O tu o yo. Parece que la posibilidad de seguir los dos existiendo ya no existe, ¿verdad?Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-20262289100190306032009-02-22T13:31:00.000-08:002009-02-23T01:33:49.956-08:00GloboEl dia de los globos aerostáticos se celebra en los dias primos de cada mes primo. Se levanta una carpa a unos 12 kilómetros al este de Madrid y se hace volar primero los distintos ingenios sin tripular o tripulados por parejas de animales. Las novedades se dejan para la media tarde y es entonces cuando se celebran los concursos de hiel en los cuales las mujeres y algunos arpistas cantan tonadillas populares.<br /><br />El alcohol y los estimulantes se venden en los puestos cerca de la entrada. Se les hace descuento a grupos y a niños. A los ancianos no se les deja entrar puesto que hay edades en las que es mejor estar muerto.<br /><br />Uno de los ingenios voladores se estrelló el otro dia en medio del patio de la Calle Roteras. Se llamó a la alcaldía y los bomberos sacaron del amasijo de hierros un caballo destrozado por la mitad y un perro que aún gemía. Los bomberos dejaron que los niños jugaran con los animales y luego se los llevaron a una carnicería cercana.<br /><br />Los vecinos se sonrojan en estas fiestas. El alcohol, los estimulantes, los encuentros sexuales casuales en las calles y las peleas de cuchillos en la carpa agitan el ambiente y revitalizan una ciudad que por lo demás permanece dormida y a la espera.<br /><br />Se apoyan en las paredes acuclillados comerciales que saltan como resortes a la vista de una moneda antigua o un papel que asemeje un billete. Cuando los dias de fiesta se terminan duermen juntos en calles autorizadas por el ayuntamiento que huelen a orín y sudor. Nadie quiere ser un comercial pero una vez que te marcan la gente acepta como inevitable su suerte y aunque unos pocos idealistas románticos se quitan la vida saltando desde algún globo el resto se recojen en las calles comerciales donde son bien recibidos y se les trata como se merecen.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-65987106284275360282009-01-22T06:20:00.001-08:002009-01-22T06:29:33.734-08:00Forever AgoCuando la máquina se detiene la presión en el motor sube. La chapa se dobla y las tuercas tiemblan y saltan disparadas. La gente del perímetro grita. Todos piden ayuda. Todos quieren escuchar la sirena.<br /><br />En tierra de salitre el dia se presenta aburrido y, sobretodo, cansado. La pereza con la que la luz toca las piedras de la playa rivaliza con la de las gotas de la ducha al chocar contra le piel. De cara indiferente se desplazan por tuberias que van a parar doscientos metros mar adentro donde los peces oscuros desayunan algas.<br /><br />La jornada empieza con la primera ráfaga de aire frio y húmedo que se mete en los huesos. Aún con esas el paso es tranquilo por las callejuelas y el sónido de las máquinas es fuerte sin llegar a ser molesto.<br /><br />La silla espera en una habitación incomoda por demasiado caliente. Recuerdas un sueño que tuviste de un situación parecida dónde te colgaba una tostada de la boca. Te sientas y trabajas.<br /><br />Tienes tiempo de pensar en tu (poca) tensión arterial y en que todo te da sueño. La indiferencia que sientes por las cosas aparece y desaparece como la luz de una bombilla rota.<br /><br />Termina la jornada. Esperas en un paso de cebra y tomas con cuidado el primer paso porque la acera esta mojada y resbaladiza. Tus pasos suenan distintos que los de esta mañana y casi no te da tiempo a distraerte antes de llegar a la puerta de tu casa.<br /><br />Cierras con cuidado y dejas pasar el tiempo hasta mañana.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-4090037315666439242008-11-10T09:07:00.000-08:002008-11-10T09:29:00.938-08:00inviAyer eran las 8:10 y veamos, estaba borracho. No mucho, pero lo justo para irme con J a romper cosas por las calles más oscuras del barrio. Tenía en el bolsillo la cartera con el DNI y rebusqué y rebusqué pero no encontré ningun billete. Había, quizás, un euro en monedas de 20 y 10 centimos. Los cobres no estaban, lo uso para tirarlos cerca de alguien en la calle o el metro y mirar a ver si se agachan a por ellos o lo dejan estar. Casi nunca se agachan pero siempre es entretenido ver como la gente duda de unas formas u otras.<br /><br />El caso es que andaba sin dinero y un poco borracho y en eso que estabamos dando patadas a un contenedor amarillo que sonaba a botellas de cristal chocando unas contra otras cuando se nos acerca un bobete de unos 15 a unirse a la fiesta.<br /><br />Esto nos enfuerece así que la tomamos con el. Le metemos en el contenedor amarillo y lo tiramos en medio de la carretera cuando pasa un autobus rojo bastante vejete que le da de refilón. Así que el autobus no se para y nos llevamos al bobete a un parque cercano a ver que tal le fue el viaje.<br /><br />Los primeros 15 minutos no dice nada coherente pero la asociación de ideas es bastante entretenida de escuchar así que le escucho atentamente. Dice cosas como: fuego, si, que, Yone, Aah, chis-chas y algunas otras palabras sueltas. Nos empezamos a aburrir J. y yo pero el bobo espabila y nos ve, se intenta levantar rapidamente pero se cae de morros al suelo otra vez. Eso hace reir fuerte a J. que me dice que le invitemos a algo por ser un hijo de puta tan divertido. Aún guardo algo flojo encima y ya no estoy tan borracho así que divido entre tres y nos tomamos algo convidando al bobete que es buena forma de empezar la jornada.<br /><br />Después de ese desayuno de campeones dejamos al bobete tumbado en un banco (se ha mareado un poco después de tanta agitación) y con lo que llevaba en los bolsillos nos invitamos a un cafe en un bar cercano.<br /><br />Llevan ya una semana sin limpiarlo y el suelo está lleno de barro. Camino hacia mi mesa favorita y me fijo un poco en la clientela. Huele un poco más fuerte que de costumbre. La mezcla de polvo y sudor se pega a las paredes y se resiste a desaparecer.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-82129003522859965282008-09-16T10:50:00.000-07:002008-09-16T11:12:32.798-07:001+Siempre que tiro los dados sale siete. Llevo ya unas doscientas tiradas y obtengo el mismo siete una y otra vez. Un uno en el dado azul y un seis en el dado rojo.<br /><br />Empecé a contarlas hace una hora y llevo ya varias hojas lisas arrancadas de el pequeño cuaderno de notas de mi hermana. Primero pensé que estaban trucados y probé tirándolos por separado. Cada dado por separado me daba resultados normales en el que cada numero tenía aproximadamente la misma probabilidad de salir. Pensé que quizas hubiera imanes así que me fui a la calle a probarlo. Nada, por separado los dados eran perfectamente normales pero cuando los tiraba juntos me daba siete (uno azul, seis rojo). Probé a tirarlos desde cada mano, desde un cubilete, empujándolos por el borde de una mesa, tirarlos dentro de una jarra de agua.<br /><br />Cada vez que los tiro juntos se intensifica una sensación que empezó desde las primeras tiradas. Una opresión, una nausea pesada y nerviosa. Noto un sabor extraño en la boca coma lo que coma y la respiración me provoca calambres en los pulmones. Mis tiradas estan contadas, lo se.<br /><br />Me queda un numero determinado de tiradas y cada vez que tiro los dados es una menos para la última. El choque de los dados contra la superficie y entre si me resulta más familiar a cada tirada. Como si ya hubiese estado así antes y hubiese llamado a la puerta para que me dejen volver. El roce de mis manos contra mi pelo crea un zumbido extraño que persiste aún pasados unos segundos.<br /><br />Tiro los dados una vez más y me despido por las dudas. Cae el uno azul y el rojo es un...Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-69497293230034743612008-07-07T09:16:00.000-07:002008-07-07T09:27:23.816-07:00CamCuidado conmigo es lo que gritaría la gente si no tuviera cara para expresarse. Enseñarían los dientes y gruñirian si me cruzo con ellos por la noche en una calle vacía.<br /><br />Se meten la mano en los bolsillos. Miran a los cristales y vigilan mi reflejo. Caminan más despacio que yo para vigilar mi espalda. Se sientan a una distancia de seguridad en el metro. Comprueban si su familia está a salvo con frecuencia. Y es que han localizado un depredador en la jaula.<br /><br />Entregales tu tiempo, tu casa y tu televisor. Deja que se casen con tus hijas y que luego las decapiten, Bolena. Busca un altar y ofrece tu suerte a sus dioses. Sacrifica tu dignidad por un sueño.<br /><br />Compra lo que vendan y regales lo que te pidan. Sonrie humilde cuando os cruceis en la calle.<br /><br />Vistete porque estás desnudo y no tienes tiempo para mirarte al espejo con lo que haya encima de tu litera. Calzate las botas que sean de tu numero y metete en la cámara que te indiquen.<br /><br />Un dedo es el que señala, la persona es la que lo persigue.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-35076918284426721362008-06-17T15:01:00.000-07:002008-06-17T15:14:54.917-07:00Yo mientoDe la misma forma que algunos tienen la necesidad de un dios para amarle yo la tengo de un dios al que matar.<br /><br />Querida señora:<br /><br />Llevo intentando enviarle este mensaje desde hace meses pero cada vez que me atrevo a enviarlo una locura se apodera de mi y me obliga a destrozar mensaje y medio. He escrito estas lineas ya más de veinte veces y cada vez que las pienso me suenan distintas. Palabras que suenan más fuertes o más debiles. Tonos más agresivos o más pusilánimes. El ritmo de la carta cambia como si de una canción nueva se tratase. ¿Estaré condenado a repetir esto hasta que haya reproducido cada canción existente? ¿Me saldrán callos de escribir de esta forma nerviosa, rasgando el papel y enrojeciendo mis huellas dactilares con las sangre que bombea?<br /><br />Calmo la tormenta de ideas que escribiría si fuese dios. Con mi omnipotencia crearía arte incomprendido por generaciones. Me adelantaría a mi tiempo tantos años como los que quedan para el juicio final. Sería un dios, un proactivo suicida. Me reiria de los inmortales y de los que mueren también. Tocaría sonatas en los sueños de los artistas que jamás soñarían para luego aplastar su entendimiento y confundir sus sentidos. Me divertiría mirando los circulos viciosos de la vida del hombre como un niño mira el remolino que forma el agua antes de perderse en las tuberías.<br /><br />Sueño con todo esto y más. Con las pasiones violentas y la lujuria muerta hace tiempo. Veo a la gente vomitar en un último estertor palabras de remordimiento y constricción. La fe vuelve a ellos como los milagros hacen caminar al muerto y al herido de muerte.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-34937364938267521822008-06-12T14:20:00.000-07:002008-06-12T14:30:58.459-07:002:50El tiempo no pasa, descansa sobre mis hombros.<br /><br />Se desenrolla por mi espalda tan despacio como el tiempo que tarda en quitárseme el sabor de tus mentiras de la boca.<br /><br />Vacio los bolsillos que tuve llenos de mis manos y cambio la forma de mi mirada. Ahora veo todo gris. Ahora todo negro. No veo nada. Los ojos me producen un cierto quemazón en la parte interna de los párpados. Se me hace dificil. Se me hace todo cuesta arriba. Es imposible desnudar la verdad a estas horas de la noche.<br /><br />El corolario es que aburre sentir las mismas alegrías desde hace meses. Se hace pesado sufrir las mismas desgracias. Lo que soñaba antes despierto me consumió esa parte del cerebro. Las noches no pasan para mi. Me despierto fresco por la mañana pero mi vida en sueños murió sin sufrimiento y sin hacer ruido.<br /><br />Mi vida. Unos dias se conectan con otros indefinidamente. Estoy condenado a vivir.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-52895501356034208302008-06-05T13:17:00.001-07:002008-06-05T13:23:39.667-07:00No es por molestarte. Y perdona por interrunpirte pero me han contado que la raza de la mujer de la última noche no era la que estabas esperando. La musa no llego cuando la llamaste y dejaste a todo el mundo con un palmo de narices. Si no te engaño es que te digo la verdad. Si dudas de lo que digo no dudes de lo demás.<br /><br />Cuelgan cuchillos de pomos en mi casa. Los ato con cuerdas y marco habitaciones de ese modo. Convierto el lugar donde uno vive en un laberinto, con señales dispersas por toda la casa. Las mascotas que traen mis amigos saltan de sus brazos y salen corriendo si se acercan a un habitación marcada.<br /><br />El chirrido despierta a los vecinos. Mi casa se derrumba. En el sótano de la colina me reuniré con vosotros.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8734514215313177444.post-69451060631072202282008-05-29T11:21:00.000-07:002008-05-29T11:29:11.025-07:00ScherzoLa lluvia caería a rafagas si por mi fuera. Inundaría la calma que encuentra la nube solitaria de nuestros paseos suicidas. La columna de humo de la ciudad destruida se alzaría visible desde paises extraños donde niños asombrados montados en bicicletas frenarian en seco y señalarían hacia ella. La huella que dejamos no tendrá forma de hongo sino de rayo. Olerá a azufre por todo el oceano y los supervivientes perderán el juicio, se suicidaran en masa y con los restos montarán orgias.Trumbhttp://www.blogger.com/profile/13821833714062257827noreply@blogger.com2