Generación-1

Como veo es cada vez más común que cada pocas semanas se ponga de moda un nuevo tipo de generación para describir lo borracha, idealista, maltratada o egoista que es la generación venidera querría explicar en pocas palabras mi opinión sobre ello.

Quiero recordaros el buen negocio que es para el sociólogo sacarse términos de la manga que cubran la demanda tan humana de poner nombres a la desgracia. Llamar a un conjunto social generación nana, pispis y caca es la herramienta del nuevo primate. El pequeño mono que antes señalaba con el dedo al mono que le había tirado un coco desde un arbol más alto ahora le pone nombres pseudocientíficos a la causa de su rabia.

La generación-1 surge en un periodo de tiempo menor, con margenes un tanto restrictivos. El dia YY del mes XX del año 19NI después de un proceso doloroso el mundo ve el nacimiento de un nuevo concepto generacional. El individuo.

Cada vez que se hable de ese conjunto social con características comunes distinguibles de el resto de individuos por el periodo temporal de su nacimiento siempre podremos sacar de su error a los adinerados sociólogos (los que aún se están haciendo ricos participando en tertulias).

¿La generación XX? No, la generación-1.
¿La YY? No, la -1.
¿La tripe A Goldman-Sachs? No, tampoco. La -1.

¿Tan dificil es tratar a la gente como individuos? ¿Ya que estamos porque no dejamos de usar palabras como verde, rojo, amarillo y lo llamamos color? O mejor, cosa.

Hasta luego cosa!

Au

Una madrugada me encontraba en una acera vacía cerca de las vías del tren. Con la música alta cruzaba la acera, mirando proféticamente al trafico que podría venir a mis espaldas. La banda sonora no tapaba el sonido de mis pasos que se acompasaban a la música que llevaba. Algo de rock creo recordar.

El viaje se hacia largo a pesar de mis intentos de abstraerme con chorradas. Desde paranoias básicas de giro de pescuezo hasta teorías extrañas sobre alienígenas. Un joven pasándoselo bien ensimismado y ebrio de realidad, contando sus propios pasos y repasando la lista de fracasos y triunfos. En eso me encontraba.

Cuando algo te detiene y te aparta de tus miedos rutinarios suele ocurrir lo siguiente: Una de las luces en las que te vas fijando. Una luz que va recorriendo con un tintineo metálico la vía en la que te estabas concentrando cambia. Ya no atraviesa la densa madeja de oscuridad que se desplaza contigo. No encuentra tus ojos.

Después de la vista perdida que confirma un perfil en la distancia bajas las música. Te concentras en escuchar los sonidos del otro. Y con sus pasos llega también una nota distinta. Un chirrido velado por la distancia. ¿Me pica lo suficiente la curiosidad como para pasar cerca del extraño y curiosear?

Cambio de paso y cierro la distancia rápidamente. Ahora ya esta claro. Lo que despertaba mi curiosidad era música flamenca a través de los altavoces de un movil y mientras cruzo miradas con el extraño me desoriento. Si ya se ve poco en esta ciudad y la poca luz que queda la absorben las idiosincrasias locales pasa lo que pasa.

Esta es la historia de como me choqué contra un poste el otro dia.

Minutos musicales

Protegidos por el cuero

Aluminio magnético es el último grito de la moda. Moda moribunda que nadie sigue ya. Una diseñadora anciana con un cuerpo mil veces operado llora en una pasarela solitaria de un muelle. Los perros abandonados, las alimañas pasean en fila y rodean a la diseñadora derrotada de rodillas.

El último grito de un pasado mejor, de una época de inocente juventud. La moda no existe. No es no ir a la moda. No es.

La sociedad se extingue como el fuego entre las cenizas de una civilización. La humanidad vuelve a sus acogedoras cuevas. Las luces antes de dormir, se apagan.

La guerra del ethernauta

La muerte de la verdad está relacionado con la muerte de la familia. Los lazos se desmigajan pasado el tiempo de caducidad, las relaciones se desgastan como huesos ancianos y el resto lo da el mal juicio y la circunstancia real de necedad general globalizada.

¿Es entretenido hablar mal de algo? Si, sobre todo por aquí.
¿Es protestar un deporte? Si, olímpico en el 2020.
¿Hay alguna verdad en estas letras? Si, pero.

Si tenemos 100 ancianos violentos, 40 soldados viciosos, 20 patos moribundos y 40 osos polares salvajes, ¿que ritual de aparaemiento sería aconsejable en esta nueva sociedad de sociedades supuestas franqueables las barreras genéticas?

a) Solución obvia: Este problema no tiene solución y si la tiene, no existe.
b) Solución racial: Los negros por un lado, los violetas por otro. Los demás todos muertos.
c) Solución achaparrada: Golpe inelástico y quimeras mutantes de hasta 20 miembros.
d) Solución beta: Población vegana y esqueje con arboles formando bárboles juguetones.
e) Solución ajena: Acumular caspa y fundirse con ella creando un virus macromolecular e invencible.
f) Solución salomónica: Viene policía, se vuelvan todo lo ilegal en la boca. Pueblo robotoyonki. Sólo Cashern sobrevive.
g) Solución Yomkipur: Se crea un pueblo elégido. Dividen charcos en dos mitades cuando pasan rapido por encima de ellos en patinete.
h) Solución vehiculo espacial: La tierra se desangra. Parece marte desde aquí arriba. 4 semanas después: lo mismo.
i) Solución ultraviolenta: La lírica acompaña las bacanales violentas. Todos sobrevivien con cicatrices viriles.
j) Solución camino recto: El castellet se derrumba y ahí todo el mundo hablá chino.
k) Solución vena: La vida es así. Los glóbulos blancos se asocial y dominan la sociedad del mañana
l) Solución sarpullido: Se forma una cadena por contacto cutáneo. El código forma una doble hélica visible desde la muralla china.
m) Solución Operación Desierto Arenoso (ODS): Los buenos ganan la guerra y se llevan a las chicas. Después no saben que hacer con ellas y las devuelven pero no se las descambian por las balas.
n) Solución arquetipo decimonónico: Todos los secretos se desvelan en un baile. Rostros carminados. Piñas por pelucas.

Lobotomia testicular o como la polla dejo de pensar

Caminando encontrose el falo
piedra dolida por fea caida.
Estando de simiente vacia
y ya no tieso el palo,
sufrió grave lobotomía
y el falo-juicio nublado.

Oh, que será de mi, preguntó el líbido apenado.
No tendré destino al que acudir.
La brújula inmovilizada ha quedado.

Y no sólo no sabre a donde ir.
La cama vacía se reirá de mi costado.

No temas contestó un priscilo elefantado.
La flor a la que pertenezco acepta también degenerados.
Y eres tú, falo descabezado,
la razón de ser de la horca,
o de estos cuchillos en mis manos.

Silencio en la tierra yerma
y luto por un pasado falo.
Queda mentir a la viuda
para que olvide a su amado.